Libre

Vuelta al orden
lentamente, pero que muy lentamente pues hay demasiado que rumiar.

Había matado a un absoluto sin dame cuenta
ahora soy un poco mas libre, un poco más acobardada un poco pérdida

¿que sucede cuando se sabe lo que se supone que se debería de sentir pero no se siente?
¿por que no me derrito ante ti ahora?... antes solía hacerlo.

Has dejado de ser mi droga
Por fin queda espacio para el arte y para el amor

Desorden

Vienes desordenas mi vida, mi presente, mi equilibrio, mi casa y mi corazón
y te vas.

Pese a ello me siento dichosa de que hayas venido
aunque siento ahora un gran vacío

Mejor eso que, que te hubieses quedado y te hubieses perdido en mi desorden.

Ahora sola y vacía suspiro invadida por mis recuerdos de presente
recojo los platos de nuestra última cena
cambio las sabanas aun calientes de nuestra cama
ordeno lenta y dolorosamente el desorden que causaste en mi presente

y mañana,
mañana llega una visita del pasado
con firme intención de volver a desordenarlo todo.

¿Soy acaso Sísifo? Condenada a ordenar este desorden constante con esperanza de conseguir un equilibrio algún día.

Pese a ello,
espero que sea pronto vuestro regreso
prefiero un desorden lleno
que un vacío ordenado

Elogio de lo patético

Me gustan las escenas patéticas, esas que casi rozan el absurdo, pues encuentro en ellas la definición de la naturaleza humana, la inseguridad hecha humor.

Por eso amo a Tarantino

y a los subrealistas

que se tomaban el absurdo como cosa muy seria
¿podría hacer yo un chiste de eso sin resultar absurda?

el hombre y el atardecer

El hombre escrutaba día tras día el atardecer

lo estudiaba milimétricamente, pues quería que su corazón se acompasase con el tiempo que el último rayo del sol tarda en desaparecer en el horizonte.

Playa tras playa, día tras día, lo único que éste caminante hacía en su vagar era acompasar la muerte del sol con las sensaciones de su propio cuerpo.

Este hombre no era un poeta

ni un místico

ni un artista

ni un matemático

éste hombre era un suicida

y todo su afán por comprender el tiempo que tarda el último rayo en morir, no era sino la planificación se su propia muerte

El hombre estudio matemática

el hombre se sentía artista

el hombre era llamado por la mística

el hombre quería hacer poesía

su poema era su vida en su planificación de su muerte

como obra de arte.

Así una vez hechos los cálculos matemáticos y habiendo acompasado los ritmos de su cuerpo a los ritmos del atardecer, habiendo buscado el acantilado perfecto se lanzó

observando por última vez el último yayo de sol

ahi experimentó lo sublime

toda su existencia cobraba sentido y había sido realizada

y mientras caía

ya no quería morir

pero era demasiado tarde.

Solo la caída había hecho que el sinsentido de su vida cobrase un sentido.

Un profundo naraja

Hay veces que entre las nubes aparece un luminoso claro naranja que filtra el naranja de un atardecer con su melancólica calidez y se convierte en un asidero al cual hay que tener valor de aferrarse ascendiendo a los cielos sin miedo a volar por encima de todas esas cosas que nos impedían la visión del frío azul del cielo.

Oh destino! dame valor para superar el miedo, dame fuerza para responder a tus retos, dame lo que yo quiero darme a mi misma, dame un amor de mi y sobre todo un amor del otro.

Las nubes se van disipando y al otro lado observo anonadada promesas de un futuro para el cual se ha de vencer el miedo.

Tu odio a esa

No sabes quién soy. porque de lo fui no queda en mi mas que un reflejo que además es cada día mas tenue y distorsionado.

¿Por qué vuelves ahora? ¿Por que me miras con tus ojos de incomprensión y con tu mueca de asco? Si no sabes quién soy.

¿Por que me odias, me maltratas, me cuentas que te asqueo?

Si yo ya no soy esa que tu conociste.

¿Por que tanto rencor por algo que te hizo alguien que yo ya no soy?

Puedo entender que me odies, pero tampoco yo puedo hacer nada para cambiar aquello que te hice, aquello que nos hicimos y que no fue bueno, porque yo ya no soy esa ni tu eres ese, pero piensas desde tu yo actual en mi como mi yo pasado reflexionando desde tu presente sobre una pasado que crees presente en mi.

¿Por que me invitas a una copa? ¿por que si me desprecias y me echas en cara lo que fui?

Te ríes de mi por lo que fui sin entender lo que soy.

Y nunca negare que hice mal, pero aquello que hice por ser como era me ha convertido en lo que soy, y lo que soy no lo haría pero no puede cambiar el haberlo hecho.

¿Por que me tocas para escupirme? ¿Por que me abrazas para pegarme? ¿Por que vuelves para quedarte?

¡Vete! sal ahora mismo de aquí.

Porque así como cuando era un monstruo no me importaba que me conocieses ahora que simplemente soy humana no te quiero conmigo, y no quiero compartir contigo presentes ni pasados. Porque si odias a esa que yo ya no soy, la que ahora soy no quiere ser esa, y en esa estabas tu.

Amar no implica el suicidio.

Tantos años para darme cuenta de que amar no tiene por que implicar morir de amor, que no tiene que empujar al suicidio.

De hecho querría reivindicar hoy que el amor, incluso un amor moribundo o enterrado, debería entenderse de modo que impide ese espantoso dolor que busca acabar con todo.

Que con el amor siento calma y que llevo ya años cansada de tanta tortura al punto que me había olvidado de como era eso de amar sin sufrir, me había olvidado de que el amor podía ser un dulce, que podía ser picante, y salado. 

Estaba cansada de tanto amor amargo y agrio.

Aunque como sibarita culinaria que soy del arte amatorio, es cierto que prefiero un amor que plazca a mis cinco sentidos y sobre todo, a las cinco dimensiones del gusto.

Las sirenas de Ulises

Queda claro que la hermosa atractiva y bella voz de las sirenas homéricas canta la melancolía.

La melancolía con su belleza y fuerza es la mas seductora de todas las pasiones, tanto que el ser seducido por ella, el llegar a amarla y desearla lleva irremediablemente a la muerte, en su forma más hermosa y melancólica: el suicidio.

Sabiendo esto Ulises, pese al enorme riesgo que supone escuchar el canto de las sirenas prefiere vivir habiendo conocido su belleza que ignorar tal oportunidad. Las cuerdas que le ataban a la vida le inducían a la locura pues no hay locura más grande que la de desear la muerte y estar amarrado a la vida.

Ah, la melancolía. La mas bella de las pasiones tristes. La mas seductora de las sirenas. La mas mortal de todas las amantes.

Complejo de inferioridad de las artes

Hoy salgo con algo que me mosquea desde hace años, y es que no hay nada que mas me repatee que las diferentes disciplinas del saber tengan un enorme complejo de inferioridad y además traten de  suplirlo cientifizandose vulgarmente o peor aun lamiéndole su feo culo a lo que se consideran "ciencias rigurosas"

Pues bueno señoras, señores, si lo que ustedes desean es ganar, subir, someter a su contrincante (que es lo que la mayoría desean) adelante han elegido el camino correcto. sin embargo si por un instante aunque sea breve o fugaz lo que de verdad les importa es el conocimiento, entonces nos dejaremos de cháchara. (sera que soy una idealista)

Que no se me malinterprete, el método científico es muy valioso, pero ha de ser utilizado como herramienta no como el depositario de la verdad absoluta. Hay veces en las que otros saberes pueden alcanzar un cercanía mayor al conocimiento que ansiamos, que lo que se entiende por ciencia estrictamente. 

Desafortunadamente ámbitos que adquirirían mucho más rigor si no lo hiciesen; por esta especia de carencia se ha subido al carro de las ciencias pero entendidas en su peor modo, en su vertiente mas dogamática.

¿Dialectica? ¿Retórica? todas acaban cunando alguien sentencia "pero es que está científicamente demostrado que..."

Y ya esta ya no hay mas lugar a discusión. Porque la ciencia se ha convertido en Dios nadie comprende como funciona salvo unos pocos curillas, digooo expertos y los demás hemos de acatar sus inescrutables designios porque sino somos unos infieles que merecen la muerte o como mínimo la exclusión social,

En ningún momento se cuestiona las Hipótesis, la Falsación, el método, las variables, el experimento, la obsevación; aplicabilidad, ni mucho menos el resultado. Si la señora ciencia dice que algo es verdad; aunque no tengamos fundamento alguno para aceptarlo habremos de hacerlo so pena de muerte.

Todo lo dicho  anteriormente está científicamente demostrado

Por qué pinto

De pintura va hoy la cosa, pues llevo cuatro días enteros dibujando y hacía tantísimo que no dibujaba, que tras seis o siete dibujos, cuando al fin he conseguido algo decente, he sentido tanto orgullo, amor, y adicción a mis propias creaciones que no logro entender como hacía tanto que no sacaba punta a los lápices.

Es cierto que tenía el dibujo aparcado por culpa del oleo, ¡maldito oleo! (siempre me transporta a otro mundo quizá sea cosa del aguarrás y la trementina...). Pero dado que mi nuevo hogar es extremadamente reducido, meter dichos productos aquí podría matarme, por suerte, recodé que no todo en este mundo es siempre de color.

Diferencias técnicas aparte, éste subidón de nomeimportaquehormonaperomola, me ha obligado a volver a mis favoritas y eternas discusiones sobre arte, artesanía, lo bello, lo sublime, lo mundano y... bueno ya vale.

En fin; que me voy por las ramas, la cuestión es:

Generalmente cuando comienzo un cuadro (ya sea dibujo o pintura, aunque como la pintura lleva mas tiempo es más tangible) parto de una idea mas o menos clara de lo que deseo dibujar, pero conforme voy pintando esa idea va transformándose y voy poco a poco descubriéndome en el cuadro, como si tuviese una larga discusión que él en la que voy compendiendo partes de mi que desconocía y voy entendiendo partes del mundo en las que no había reparado. 

Ésta me parece una de las cosas mas hermosas de mi ser en el mundo, de mi relación con él. (El Dasein como diría Heidegger) Mi conciencia de mi estar en el mundo se acrecenta con mi labor pictórica.

Por todo esto (y mucho más, pero principalmente por ésto) considero que pintar es algo fundamental en mi existencia. Creo que todo pintor pasa por ésto durante el proceso de creación, sea o no sea consciente de ello.

¿Suena complicado? en realidad me estoy refiriendo a algo bastante notable desde la primera vez que se coge un lápiz/pincel. (aunque cuánto más tiempo se le dedica más complejo se torna todo, eso si que no voy a negarlo) pero para aquellos que se pierden en mis verborreícas disertaciones y que siempre saltan a la mínima con lo de "es que yo no se nada de pintura". Pues bien me estoy refiriendo a "dibujemos mal".

¿dibujemos mal? Después de todo el discurso sobre el tiempo, la retroalimentación con el cuadro, ¡después de todo eso va la tía y suelta que tenemos que dibujar mal!.

Paciencia, paciencia, me estoy refiriendo a que dibujando mal se aprende a mirar, y solo mirando se puede hacer una gran obra.

¿que qué narices es eso de mirar?, algo muy sencillo y al mismo tiempo lo más complicado que hay (otra vez con las paradojas). Bien me refiero a "¿Por qué mi dibujo no se parece a lo que estoy viendo?, probablemente por que no has mirado lo suficiente, porque la mayoría de las veces pintamos más lo que creemos que debe haber que lo que realmente hay (maldito cerebro que siempre se nos adelanta y nos jode la verdad eh?) Pues eso es mirar, mirar lo que hay, aunque lo que haya no se parezca a lo que viene en los manuales de proporción y métrica.

y tras esto ¿que era todo ese rollo del descubrimiento del ser en el mundo? pues descubrir la mirada desde luego!. una vez acabado, ¿por que no es igual que lo que hay? ¡porque no eres una jodida cámara de fotos!, No, eso último era broma, me refiero a que los matices y las diferencias entre lo dibujado y el mundo hablan del pintor. ¿por qué le ha dado tanta fuerza a ese sobaco pero luego se ha dejado ir en las manos? Por como mira!

¡Porque el sobaco es mas interesante que la oreja!

Las estrellas y la tierra

Llegó extrañamente, casi de manera inaceptable, como un cálido viento pero que es soplado desde el norte. Y aunque al principio era apenas imperceptible, pues era tan solo una ligera brisa, terminó convirtiéndose en un gran huracán, levantando todas mis pasiones, dejándome desnuda y con toda mi sensibilidad a flor de piel. Arrancó mi casa, sí, todos esos pilares que tanto me había costado construir pero no me dejó sola, se quedó conmigo.

Ahí en mi desnudez, pero acompañada del murmullo arrullador de ese viento, que no maltrataba sino que acariciaba mi piel encontré tiempo para pensar en cuanta había hecho, en cuánto me quedaba por hacer.

Mi cuerpo ya me daba la respuesta que yo tanto tiempo había negado, porque tras el huracán quedé yo en la tierra con mi desnudez y al mirar hacia arriba las estrellas me parecieron frías y por vez primera comprendí que jamás las alcanzaría por mucho que yo las desease. Sin embargo la tierra... ella sí que cumple sus promesas. La tierra me brindó su calor, un nuevo hogar entre sus cuevas, paraísos a explorar por toda su geografía. Ah! sí. La vida en la tierra no es tan etérea, tan perfecta ni armoniosa como en las estrellas prometidas pero es real, tangible, y lo real aunque aspero y doloroso es infinitamente más hermoso que la continua tortura de lo inalcanzable.

Está bien mirar a las estrellas, pero a poder ser tumbada desde la tierra. Soñar con perfecciones lejanas, divagar, tener fantasías, sí, pero no vivir en ellas porque nuestro cuerpo está irremediablemente ligado a la tierra, y ésto es, pese a lo que podamos creer, el mejor de los mundos posibles.

Y sí, de amores va la cosa, y de promesas, de esas que vienen siempre con los anhelos hacia el ser amado, pero sobre todo va de la resistencia humana y de su empecinamiento.

Ah... podríamos haber tenido las estrellas... o quizá el hecho de que yo tuviese fe en ese "podríamos" era lo que me estaba creando esta tortícolis. Tras todos estos años he comprendido que las estrellas siempre seguirán distantes, bellas y admiradas, pero lejanas. Demasiadas estrellas fugaces me han robado mis anhelos. Cansada de los cielos regreso a la tierra, dónde se encuentra mi lecho, dónde me siento extraña tras todos estos años de ínfulas de astrónoma.

Oh vida mía! no eres "mi cielo", eres "mi tierra"

Personaje secundario

Me declaro como amante incondicional de los personajes secundarios.
Si ellos las pasiones de nuestros personajes principales carecerían de sentido, ya sea porque los personajes secundarios, las inspiren, reafirmen o contrapongan.

Siempre pienso en esas grandes mujeres de nombre desconocido que inspiran a los más hábiles poetas, y como sin ellas esas obras jamás hubiesen sido escritas, por ello, casi triste y patéticamente esos poemas les pertenecen a esas mujeres más que a sus escritores.

pienso en como la pasión con la que Cortazar habla de la Maga o con la que Kerouak habla de Neal, me obligan a amarles, por la pasión que estos personajes secundarios les imprimen, y por ser ellos los personajes secundarios de esas narraciones en primera persona.

La figura de muchos personajes principales carecería de fuerza sin sus correlativos secundarios, así Hiperión, no sería tan hermoso, si Alabanda no fuese su extremo y así su opuesto.

Muchos personajes secundarios que se muestran más débiles que el héroe en cuestión, nos humanizan como lectores, reconociendo los límites de lo humano.

Así, yo sea quizá más afín a Govinda, en mi amor a mi Shiddarta particular, más débil, más humana, más pasional que esa perfección a la que siempre aspira el personaje principal, pues yo, como lectora, soy más de amar las proezas que me gustaría realizar y no realizo, pero amo.

Es así tan grande mi amor a por personajes principales, que en mi identificación con ellos, he de amar más a los personajes secundarios.

Quejumbrosa queja al quejante quejumbroso

Quéjome quejumbrosmaente ante las incesantes quejas quejumbrosas que quejantemente se quejan a mi alrededor.
Que la vida es dura y el amor difícil, y es vedad que hay veces en las que nos conviene optar por el sufrimiento que trabajar por tan arduos fines. Que ser feliz es una empresa que quizá a muchos no les compense.
Tan solo la satisfacción y el deseo de ser amado son fáciles, sin embargo ni la una ni la otras han de ser confundidas con la felicidad y el amor
Quiero que me quieras y para ello tendré que querer quererte, pero tan solo mientras me quieras, puesto que sólo te quiero porque quiero que me quieras.
A menudo la pareja es eso, un banal intento por escapar de la soledad, sin embargo esto no es amor, y siento comunicaros que el amor es el único capaz de hacernos sobrevivir ante el inmenso sinsentido y vacío de nuestra existencia, de nuestra soledad. Pero eso es muy difícil y habrá a quién le compense la soledad.
Sin embargo por un motivo que no alcanzo a comprender las gentes creen que felicidad y amor han de ser sencillos. No mis pequeñas almas cándidas, solo la satisfacción que causa la ilusión de tener lo que no se tiene es sencilla, para lo de verdad hay que currar un poco.
Pero no, bajo el presupuesto de que merecemos la felicidad sin esfuerzo se da, en todas partes, y de todo el mundo la queja,
Y de las quejas me quejo.
¿no es absurdo el detestable estado ontológico de la queja? ¿Cómo puede una queja ser superior a la desidia y el no hacer? desde luego la queja es absurda, no hace nada por cambiar la realidad tan solo por ensanchecer la frustración.
A si que quejumbrosamente me quejo del quejante quejumbroso cuya quejumbrosa queja se me hace quejumbrosa y quejante, pues que quejumbroso es escuchar quejumbrosas quejas. De esas me quejo! de esas, me alejo.