Tu odio a esa

No sabes quién soy. porque de lo fui no queda en mi mas que un reflejo que además es cada día mas tenue y distorsionado.

¿Por qué vuelves ahora? ¿Por que me miras con tus ojos de incomprensión y con tu mueca de asco? Si no sabes quién soy.

¿Por que me odias, me maltratas, me cuentas que te asqueo?

Si yo ya no soy esa que tu conociste.

¿Por que tanto rencor por algo que te hizo alguien que yo ya no soy?

Puedo entender que me odies, pero tampoco yo puedo hacer nada para cambiar aquello que te hice, aquello que nos hicimos y que no fue bueno, porque yo ya no soy esa ni tu eres ese, pero piensas desde tu yo actual en mi como mi yo pasado reflexionando desde tu presente sobre una pasado que crees presente en mi.

¿Por que me invitas a una copa? ¿por que si me desprecias y me echas en cara lo que fui?

Te ríes de mi por lo que fui sin entender lo que soy.

Y nunca negare que hice mal, pero aquello que hice por ser como era me ha convertido en lo que soy, y lo que soy no lo haría pero no puede cambiar el haberlo hecho.

¿Por que me tocas para escupirme? ¿Por que me abrazas para pegarme? ¿Por que vuelves para quedarte?

¡Vete! sal ahora mismo de aquí.

Porque así como cuando era un monstruo no me importaba que me conocieses ahora que simplemente soy humana no te quiero conmigo, y no quiero compartir contigo presentes ni pasados. Porque si odias a esa que yo ya no soy, la que ahora soy no quiere ser esa, y en esa estabas tu.

Amar no implica el suicidio.

Tantos años para darme cuenta de que amar no tiene por que implicar morir de amor, que no tiene que empujar al suicidio.

De hecho querría reivindicar hoy que el amor, incluso un amor moribundo o enterrado, debería entenderse de modo que impide ese espantoso dolor que busca acabar con todo.

Que con el amor siento calma y que llevo ya años cansada de tanta tortura al punto que me había olvidado de como era eso de amar sin sufrir, me había olvidado de que el amor podía ser un dulce, que podía ser picante, y salado. 

Estaba cansada de tanto amor amargo y agrio.

Aunque como sibarita culinaria que soy del arte amatorio, es cierto que prefiero un amor que plazca a mis cinco sentidos y sobre todo, a las cinco dimensiones del gusto.

Las sirenas de Ulises

Queda claro que la hermosa atractiva y bella voz de las sirenas homéricas canta la melancolía.

La melancolía con su belleza y fuerza es la mas seductora de todas las pasiones, tanto que el ser seducido por ella, el llegar a amarla y desearla lleva irremediablemente a la muerte, en su forma más hermosa y melancólica: el suicidio.

Sabiendo esto Ulises, pese al enorme riesgo que supone escuchar el canto de las sirenas prefiere vivir habiendo conocido su belleza que ignorar tal oportunidad. Las cuerdas que le ataban a la vida le inducían a la locura pues no hay locura más grande que la de desear la muerte y estar amarrado a la vida.

Ah, la melancolía. La mas bella de las pasiones tristes. La mas seductora de las sirenas. La mas mortal de todas las amantes.

Complejo de inferioridad de las artes

Hoy salgo con algo que me mosquea desde hace años, y es que no hay nada que mas me repatee que las diferentes disciplinas del saber tengan un enorme complejo de inferioridad y además traten de  suplirlo cientifizandose vulgarmente o peor aun lamiéndole su feo culo a lo que se consideran "ciencias rigurosas"

Pues bueno señoras, señores, si lo que ustedes desean es ganar, subir, someter a su contrincante (que es lo que la mayoría desean) adelante han elegido el camino correcto. sin embargo si por un instante aunque sea breve o fugaz lo que de verdad les importa es el conocimiento, entonces nos dejaremos de cháchara. (sera que soy una idealista)

Que no se me malinterprete, el método científico es muy valioso, pero ha de ser utilizado como herramienta no como el depositario de la verdad absoluta. Hay veces en las que otros saberes pueden alcanzar un cercanía mayor al conocimiento que ansiamos, que lo que se entiende por ciencia estrictamente. 

Desafortunadamente ámbitos que adquirirían mucho más rigor si no lo hiciesen; por esta especia de carencia se ha subido al carro de las ciencias pero entendidas en su peor modo, en su vertiente mas dogamática.

¿Dialectica? ¿Retórica? todas acaban cunando alguien sentencia "pero es que está científicamente demostrado que..."

Y ya esta ya no hay mas lugar a discusión. Porque la ciencia se ha convertido en Dios nadie comprende como funciona salvo unos pocos curillas, digooo expertos y los demás hemos de acatar sus inescrutables designios porque sino somos unos infieles que merecen la muerte o como mínimo la exclusión social,

En ningún momento se cuestiona las Hipótesis, la Falsación, el método, las variables, el experimento, la obsevación; aplicabilidad, ni mucho menos el resultado. Si la señora ciencia dice que algo es verdad; aunque no tengamos fundamento alguno para aceptarlo habremos de hacerlo so pena de muerte.

Todo lo dicho  anteriormente está científicamente demostrado

Por qué pinto

De pintura va hoy la cosa, pues llevo cuatro días enteros dibujando y hacía tantísimo que no dibujaba, que tras seis o siete dibujos, cuando al fin he conseguido algo decente, he sentido tanto orgullo, amor, y adicción a mis propias creaciones que no logro entender como hacía tanto que no sacaba punta a los lápices.

Es cierto que tenía el dibujo aparcado por culpa del oleo, ¡maldito oleo! (siempre me transporta a otro mundo quizá sea cosa del aguarrás y la trementina...). Pero dado que mi nuevo hogar es extremadamente reducido, meter dichos productos aquí podría matarme, por suerte, recodé que no todo en este mundo es siempre de color.

Diferencias técnicas aparte, éste subidón de nomeimportaquehormonaperomola, me ha obligado a volver a mis favoritas y eternas discusiones sobre arte, artesanía, lo bello, lo sublime, lo mundano y... bueno ya vale.

En fin; que me voy por las ramas, la cuestión es:

Generalmente cuando comienzo un cuadro (ya sea dibujo o pintura, aunque como la pintura lleva mas tiempo es más tangible) parto de una idea mas o menos clara de lo que deseo dibujar, pero conforme voy pintando esa idea va transformándose y voy poco a poco descubriéndome en el cuadro, como si tuviese una larga discusión que él en la que voy compendiendo partes de mi que desconocía y voy entendiendo partes del mundo en las que no había reparado. 

Ésta me parece una de las cosas mas hermosas de mi ser en el mundo, de mi relación con él. (El Dasein como diría Heidegger) Mi conciencia de mi estar en el mundo se acrecenta con mi labor pictórica.

Por todo esto (y mucho más, pero principalmente por ésto) considero que pintar es algo fundamental en mi existencia. Creo que todo pintor pasa por ésto durante el proceso de creación, sea o no sea consciente de ello.

¿Suena complicado? en realidad me estoy refiriendo a algo bastante notable desde la primera vez que se coge un lápiz/pincel. (aunque cuánto más tiempo se le dedica más complejo se torna todo, eso si que no voy a negarlo) pero para aquellos que se pierden en mis verborreícas disertaciones y que siempre saltan a la mínima con lo de "es que yo no se nada de pintura". Pues bien me estoy refiriendo a "dibujemos mal".

¿dibujemos mal? Después de todo el discurso sobre el tiempo, la retroalimentación con el cuadro, ¡después de todo eso va la tía y suelta que tenemos que dibujar mal!.

Paciencia, paciencia, me estoy refiriendo a que dibujando mal se aprende a mirar, y solo mirando se puede hacer una gran obra.

¿que qué narices es eso de mirar?, algo muy sencillo y al mismo tiempo lo más complicado que hay (otra vez con las paradojas). Bien me refiero a "¿Por qué mi dibujo no se parece a lo que estoy viendo?, probablemente por que no has mirado lo suficiente, porque la mayoría de las veces pintamos más lo que creemos que debe haber que lo que realmente hay (maldito cerebro que siempre se nos adelanta y nos jode la verdad eh?) Pues eso es mirar, mirar lo que hay, aunque lo que haya no se parezca a lo que viene en los manuales de proporción y métrica.

y tras esto ¿que era todo ese rollo del descubrimiento del ser en el mundo? pues descubrir la mirada desde luego!. una vez acabado, ¿por que no es igual que lo que hay? ¡porque no eres una jodida cámara de fotos!, No, eso último era broma, me refiero a que los matices y las diferencias entre lo dibujado y el mundo hablan del pintor. ¿por qué le ha dado tanta fuerza a ese sobaco pero luego se ha dejado ir en las manos? Por como mira!

¡Porque el sobaco es mas interesante que la oreja!

Las estrellas y la tierra

Llegó extrañamente, casi de manera inaceptable, como un cálido viento pero que es soplado desde el norte. Y aunque al principio era apenas imperceptible, pues era tan solo una ligera brisa, terminó convirtiéndose en un gran huracán, levantando todas mis pasiones, dejándome desnuda y con toda mi sensibilidad a flor de piel. Arrancó mi casa, sí, todos esos pilares que tanto me había costado construir pero no me dejó sola, se quedó conmigo.

Ahí en mi desnudez, pero acompañada del murmullo arrullador de ese viento, que no maltrataba sino que acariciaba mi piel encontré tiempo para pensar en cuanta había hecho, en cuánto me quedaba por hacer.

Mi cuerpo ya me daba la respuesta que yo tanto tiempo había negado, porque tras el huracán quedé yo en la tierra con mi desnudez y al mirar hacia arriba las estrellas me parecieron frías y por vez primera comprendí que jamás las alcanzaría por mucho que yo las desease. Sin embargo la tierra... ella sí que cumple sus promesas. La tierra me brindó su calor, un nuevo hogar entre sus cuevas, paraísos a explorar por toda su geografía. Ah! sí. La vida en la tierra no es tan etérea, tan perfecta ni armoniosa como en las estrellas prometidas pero es real, tangible, y lo real aunque aspero y doloroso es infinitamente más hermoso que la continua tortura de lo inalcanzable.

Está bien mirar a las estrellas, pero a poder ser tumbada desde la tierra. Soñar con perfecciones lejanas, divagar, tener fantasías, sí, pero no vivir en ellas porque nuestro cuerpo está irremediablemente ligado a la tierra, y ésto es, pese a lo que podamos creer, el mejor de los mundos posibles.

Y sí, de amores va la cosa, y de promesas, de esas que vienen siempre con los anhelos hacia el ser amado, pero sobre todo va de la resistencia humana y de su empecinamiento.

Ah... podríamos haber tenido las estrellas... o quizá el hecho de que yo tuviese fe en ese "podríamos" era lo que me estaba creando esta tortícolis. Tras todos estos años he comprendido que las estrellas siempre seguirán distantes, bellas y admiradas, pero lejanas. Demasiadas estrellas fugaces me han robado mis anhelos. Cansada de los cielos regreso a la tierra, dónde se encuentra mi lecho, dónde me siento extraña tras todos estos años de ínfulas de astrónoma.

Oh vida mía! no eres "mi cielo", eres "mi tierra"